Mūsu šodienas stāsts saucas" Pēdējais Lapa." To rakstīja O. Henrijs. Šeit ir Barbara Kleina ar stāstu.
BARBARA KLEINA: Daudzi mākslinieki dzīvoja Ņujorkas Griničvilidžas rajonā. Divas jaunas sievietes vārdā Sjū un Džonsijs dalījās studijas tipa dzīvoklī trīsstāvu ēkas augšpusē. Džonsija īstais vārds bija Džoanna.
Novembrī pilsētā ciemos ieradās kāds auksts, neredzēts svešinieks. Šī slimība, pneimonija, nogalināja daudzus cilvēkus. Džonsijs gulēja savā gultā un gandrīz nekustējās. Viņa paskatījās pa mazo logu. Viņa varēja redzēt ķieģeļu mājas pusi blakus savai ēkai.
Kādu rītu ārsts Džonsiju apskatīja un noteica viņai temperatūru. Tad viņš runāja ar Sjū citā istabā.
"Viņai ir viena iespēja, teiksim, desmit," viņš teica. "Un šī iespēja ir tāda, ka viņa vēlas dzīvot. Jūsu draugs ir pieņēmis lēmumu, ka viņa nekļūs vesela. Vai viņai kaut kas ir prātā?"
"Viņa kādu dienu gribēja uzgleznot Neapoles līci Itālijā," sacīja Sjū.
— Krāsot? teica ārsts. "Bosh! Vai viņai ir kaut kas tāds, kas ir vērts padomāt divreiz - piemēram, vīrietis?"
"Vīrietis?" teica Sjū. "Vai vīrietis ir vērts, bet nē, dakter, nav nekā tāda."
"Es darīšu visu, ko zinātne var," sacīja ārsts. "Bet ikreiz, kad mana paciente sāk skaitīt ratus savās bērēs, es atņemu piecdesmit procentus no medikamentu ārstnieciskajām spējām."
Kad ārsts bija aizgājis, Sjū iegāja darba telpā un raudāja. Tad viņa devās uz Džonsija istabu ar savu zīmēšanas dēli, svilpot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka viņa guļ. Viņa sāka veidot pildspalvas un tinti zīmējumu stāstam žurnālā. Jaunajiem māksliniekiem jāvirzās uz "Mākslu", veidojot bildes žurnālu stāstiem. Sjū dzirdēja klusu skaņu, kas atkārtojās vairākas reizes. Viņa ātri devās pie gultas.
Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa skatījās ārā pa logu un skaitīja - skaitīja atpakaļ. "Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk "vienpadsmit" un tad "desmit" un "deviņi" un tad "astoņi" un "septiņi", gandrīz kopā.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Septiņu metru attālumā bija tikai tukšs pagalms un tukšā mājas puse. Vecs efejas vīnogulājs, kura saknes sabojājās, uzrāpās līdz pusei sienas. Rudens aukstā elpa bija nospiedusi lapas no auga, līdz tā zari, gandrīz kaili, karājās uz ķieģeļiem.
"Kas tas ir, dārgais?" jautāja Sjū.
"Seši," klusi sacīja Džonsijs. "Viņi tagad krīt ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Man sāpēja galva, tos skaitot. Bet tagad tas ir "viegli. Ir vēl viens. Tagad ir palikuši tikai pieci."
"Pieci ko, dārgā?" jautāja Sjū.
"Lapas. Uz auga. Kad nokrīt pēdējais, man arī jāiet. Es to zinu trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
"Ak, es nekad neesmu dzirdējis par tādu lietu," sacīja Sjū. "Kāds sakars vecām efejas lapām ar jūsu veseļošanos? Un jums kādreiz patika šis vīnogulājs. Neesiet muļķīgi. Kādēļ, ārsts man šorīt teica, ka jūsu izredzes drīzumā izveseļoties bija — paskatīsimies, ko viņš teica — viņš teica, ka iespēja ir desmit pret vienu! Mēģiniet tagad apēst zupu. Un ļaujiet man atgriezties uz manu zīmējumu, lai es varētu to pārdot žurnālam un nopirkt mums pārtiku un vīnu."
"Jums vairs nav jādzer vīns," sacīja Džonsija, turot acis ārā pa logu. "Tur ir vēl viens. Nē, es negribu nekādu zupu. Paliek tikai četri. Es gribu redzēt, ka pēdējā nokrīt, pirms kļūst tumšs. Tad es arī iešu.
"Džonsij, dārgais," sacīja Sjū, "vai apsolīsi man turēt acis aizvērtas un neskatīties ārā pa logu, kamēr neesmu pabeidzis darbu? Man tie zīmējumi jāiesniedz līdz rītdienai."
— Pastāsti man, tiklīdz būsi pabeidzis, — Džonsija sacīja, aizvērusi acis un gulējusi balta un nekustīga kā nokritusi statuja. "Es gribu redzēt pēdējo kritienu. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa un braukt uz leju, uz leju, gluži kā viena no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. "Man jāsauc misters Bērmans, lai viņš būtu mans modelis manam veca kalnrača zīmējumam. Nemēģiniet kustēties, līdz es atgriezīšos."
Vecais Bērmans bija gleznotājs, kurš dzīvoja daudzdzīvokļu mājas pirmajā stāvā. Bērmans bija neveiksmīgs mākslā. Gadiem ilgi viņš vienmēr bija plānojis gleznot mākslas darbu, bet nekad vēl nebija to sācis. Viņš nopelnīja nedaudz naudas, kalpojot par modeli māksliniekiem, kuri nevarēja samaksāt par profesionālu modeli. Viņš bija nikns, mazs, vecs vīrs, kurš sargāja abas jaunās sievietes studijas tipa dzīvoklī virs viņa.
Sjū atrada Bērmanu savā istabā. Vienā vietā atradās tukšs audekls, kas divdesmit piecus gadus gaidīja pirmo krāsu rindu. Sjū pastāstīja viņam par Džonsiju un to, kā viņa baidījās, ka viņas draugs aizpeldēs kā lapa.
Vecais Bērmans bija sašutis par šādu ideju. "Vai pasaulē ir cilvēki, kuriem ir muļķība mirt, jo lapas nokrīt no vīnogulājiem? Kāpēc jūs ļaujat tam muļķīgam biznesam ienākt viņas smadzenēs?"
"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un slimības dēļ viņas prāts ir pilns ar dīvainām idejām."
"Šī nav neviena vieta, kur tāda laba kā Džonsijas jaunkundze gulēs slima," kliedza Bērmens. "Kādu dienu es uzglezošu šedevru, un mēs visi dosimies prom."
Džonsijs gulēja, kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka ēnojumu, lai aizsegtu logu. Viņa un Bērmans iegāja otrā istabā. Viņi bailīgi skatījās pa logu uz efejas vīnogulāju. Tad viņi paskatījās viens uz otru, nerunājot. Lija auksts lietus, sajaucies ar sniegu. Bērmans sēdēja un pozēja kā kalnracis.
Nākamajā rītā Sjū pamodās pēc stundas miega.Viņa atrada Džonsiju ar plaši atvērtām acīm, kas skatījās uz aizsegto logu.
"Pavelciet ēnu; es gribu," viņa pavēlēja, klusi redzēt.
Pēc pukstošā lietus un spēcīgā vēja, kas pūta cauri nakts, tur vēl stāvēja pie sienas viena efejas lapa. Tas bija pēdējais uz vīnogulāja. Centrā joprojām bija tumši zaļš. Bet tā malas bija iekrāsotas dzeltenā krāsā. Tas drosmīgi karājās no zara apmēram septiņus metrus virs zemes.
"Tas ir pēdējais," sacīja Džonsijs. "Es domāju, ka naktī noteikti nokritīs. Es dzirdēju vēju. Tas kritīs šodien, un es tajā pašā laikā nomiršu."
— Dārgais, dārgais! — teica Sjū, noliecot savu nolietoto seju uz gultas pusi. "Padomā par mani, ja nedomā par sevi. Ko es darītu?"
Bet Džonsijs neatbildēja.
Nākamajā rītā, kad bija gaišs, Džonsijs pieprasīja pacelt loga abažūru. Efejas lapa joprojām bija tur. Džonsijs ilgi gulēja un skatījās uz to. Un tad viņa piezvanīja Sjū, kura gatavoja vistas zupu.
"Es esmu bijusi slikta meitene," sacīja Džonsijs. "Kaut kas ir licis šai pēdējai lapai palikt tur, lai parādītu man, cik slikti es biju. Ir nepareizi vēlēties mirt. Tagad varat atnest man mazu zupu."
Pēc stundas viņa teica: "Kādu dienu es ceru uzgleznot Neapoles līci."
Vēlāk dienas laikā ieradās ārsts, un Sjū runāja ar viņu gaitenī.
"Pat izredzes," sacīja ārsts. "Ar labu aprūpi jūs uzvarēsit. Un tagad man ir jāredz vēl viens gadījums, kas man ir jūsu ēkā. Bērmans, viņa vārds ir - kaut kāds mākslinieks, es uzskatu. Arī pneimonija. Viņš ir vecs, vājš cilvēks, un viņa lieta ir smaga. Viņam nav nekādu cerību; bet viņš šodien dodas uz slimnīcu, lai mazinātu sāpes."
Nākamajā dienā ārsts Sjū teica: "Viņai nav briesmas. Jūs to nedarīsiet. Uzturs un aprūpe tagad — tas arī viss.
Vēlāk tajā pašā dienā Sjū pienāca pie gultas, kur gulēja Džonsijs, un aplika viņai vienu roku.
"Man tev ir kas sakāms, baltā pele," viņa teica. "Misters Bērmans šodien slimnīcā nomira no pneimonijas. Viņš slimoja tikai divas dienas. Pirmās dienas rītā viņi atrada viņu savā istabā bezpalīdzīgu no sāpēm. Viņa apavi un apģērbs bija pilnīgi slapji un ledus auksti. Viņi nevarēja iedomāties kur viņš bija bijis tik briesmīgā naktī.
Un tad viņi atrada laternu, joprojām iedegtu. Un viņi atrada kāpnes, kas bija izkustinātas no savas vietas. Un mākslas piederumi un gleznošanas dēlis, uz kura sajauktas zaļas un dzeltenas krāsas.
Un paskaties ārā pa logu, dārgais, uz pēdējo efejas lapu pie sienas. Vai jūs nebrīnījāties, kāpēc tas nekustējās, kad pūš vējš? Ak, mīļais, tas ir Bērmana šedevrs – viņš to tur uzgleznoja tajā naktī, kad nokrita pēdējā lapa.
FAITH LAPIDUS: Jūs esat dzirdējuši O.Henrija stāstu "Pēdējā lapa". Jūsu stāstniece bija Barbara Kleina. Šo stāstu adaptēja Šellija Gollusta, un producents ir Lavens Deiviss.
The Last Leaf autors O "Henrijs - stāsts, kuru es apbrīnoju visvairāk / "The Last Leaf" O "Henry - Mans mīļākais darbs
Visiem cilvēkiem ir rakstnieks, kura darbus viņiem visvairāk patīk lasīt. Mans mīļākais rakstnieks ir O'Henrijs (Viljams Sidnijs Porters). Viņš dzīvoja un strādāja ASV, un viņam bija ļoti interesanta biogrāfija. Kopumā O 'Henrijs uzrakstīja 287 īsus stāstus, kas piepildīti ar plāniem humors (1) un spilgti cilvēka dabas apraksti.
Īsais stāsts, kuru es apbrīnoju visvairāk, saucas Pēdējā Lapa. Darbība notiek lētā viesnīcā kaut kur ASV. Divas meitenes, no kurām viena attīstās tuberkuloze (2), nāc dzīvot tajā viesnīcā. Viņi ir ļoti nabadzīgi, viņiem nav pietiekami daudz pārtikas, lai uzturētu iztiku un, līdz ar to (3), slimajai meitenei gandrīz nav izredžu izveseļoties. Viņa katru dienu kļūst sliktāka un sliktāka. Pa savas istabas logu viņa redz efeja (4) kas pa vienai zaudē lapas. Viņa saka, ka tad, kad pēdējā lapa nokritīs zemē, viņa nomirs.
Kādu vakaru, kad laiks ir īpaši nejauks, efejai paliek tikai viena lapa. Šķiet, ka vējš to var paņemt katru mirkli. Meitene gaida savu tuvu nāvi. Šajā vietā stāsta sižetā notiek negaidīts pavērsiens. Nelaimīgs mākslinieks īrē istabu tajā pašā viesnīcā. Pie viņa pienāk mirstošās meitenes draugs, izstāsta stāstu un lūdz uzgleznot efejas lapu pēc iespējas patiesāku. Sirsnīgs meitenes lūgums aizkustina mākslinieces dvēseli. Lapu viņš uzglezno ar patiesu atdevi un uzliek uz efejas zara jau bezlapu. Kad pienāk rīts, meitene atver acis, redzot, ka lapa vēl ir, un saprot, ka viņa ir dzīva. Viņa ir pārliecināta, ka, ja lapai izdevies noturēties uz efejas tādā postošs (5) vētra, viņa arī dzīvotu. Šobrīd pienāk ziņa, ka mākslinieks, kurš uzgleznojis lapu, ir miris. Tas ir viņa pirmais un pēdējais meistardarbs, kurā viņš ir ielicis visus savus spēkus un radošo spēku. Šīs ir stāsta beigas.
Es domāju, ka īsais stāsts Pēdējā Lapa ir patiešām valdzinošs un izglītojošs. Tas māca mums būt žēlsirdīgiem un laipniem vienam pret otru un, galvenais, nekad nezaudēt ticību.
Man ļoti patīk lasīt O' Henrija, S. Mohema un A. P. Čehova noveles. Ja vēlies labāk bagātināt savu emocionālo pasauli un cilvēku uzvedību, noteikti izlasi šo īso stāstu meistaru darbus.
Visiem cilvēkiem ir autors, kura darbus viņi lasa ar lielu prieku. Mans mīļākais autors ir Henrijs (Viljams Sidnijs Porters). Viņš dzīvoja un strādāja ASV, un viņam bija ļoti interesanta biogrāfija. Kopumā Henrijs uzrakstīja 287 stāstus, kas ir piepildīti ar smalku humoru un kuros autors spilgti apraksta cilvēka dabu.
Stāsts, kas man patīk visvairāk, saucas "Pēdējā lapa". Darbība tajā notiek lētā viesnīcā visā ASV. Šajā viesnīcā apmetas divas meitenes, no kurām viena ir slima ar tuberkulozi. Viņi ir ļoti nabadzīgi, nepietiekami baroti, un rezultātā slimajai meitenei gandrīz nav izredžu izveseļoties. Ar katru dienu viņa kļūst sliktāka un sliktāka. Pa savas istabas logu viņa redz efejas, no kurām pa vienai birst lapas. Viņa saka, ka tad, kad pēdējā lapa nokritīs zemē, viņa nomirs.
Kādu vakaru, kad bija slikti laikapstākļi, uz efejas bija palikusi tikai viena lapa. Šķiet, ka katru sekundi vējš to var noplēst. Meitene viņu gaida tuvu nāvei. Šajā brīdī stāsta sižets pēkšņi uzņem negaidītus pavērsienus. Nelaimīgais mākslinieks arī īrē istabu šajā viesnīcā. Pie viņa pienāk mirstošās meitenes draugs, izstāsta savu stāstu un lūdz pēc iespējas ticamāk uzzīmēt efejas lapu. Meitenes sirsnīgais lūgums atbalsojas mākslinieces dvēselē. Viņš ar patiesu centību uzzīmē lapu un piestiprina to efejas zaram, no kura visas lapas jau nokritušas. No rīta meitene atver acis un redz, ka lapa joprojām ir, un viņa saprot, ka ir dzīva. Viņa ir pārliecināta, ka, ja tik postošā vētrā lapa var noturēties pie zara, tad arī viņa var izdzīvot. Šobrīd nāk ziņas, ka mākslinieks, kurš uzgleznoja lapu, ir miris. Tas bija viņa pirmais un pēdējais šedevrs, kurā viņš ielika visus spēkus un radošo iedvesmu. Šeit stāsts beidzas. Manuprāt, stāsts "Pēdējā lapa" ir patiešām aizraujošs un pamācošs. Tas māca mums būt žēlsirdīgiem un laipniem vienam pret otru un, galvenais, nekad nezaudēt ticību.
Man ļoti patīk lasīt stāstu par O "Henry, S. Maugham, A. Chekhov. Ja vēlaties bagātināt savu emocionālo pasauli un labāk izprast cilvēka uzvedības motīvus, noteikti izlasiet šo īso stāstu meistaru darbus.
Vārdu krājums
humors ["hjuːmə] - humors
tuberkuloze - tuberkuloze
līdz ar to ["kɔn (t) sɪkwəntlɪ] - kā rezultātā
efeja ["aɪvɪ] — efeja
postošs ["devəsteɪtɪŋ] — postošs
Jautājumi
1. Kurš ir tavs mīļākais amerikāņu vai angļu rakstnieks?
2. Kura ir tava mīļākā šī rakstnieka grāmata vai stāsts?
3. Vai esat lasījis O'Henrija īso stāstu The Last Leaf oriģinālā?
4. Kāpēc The Last Leaf patiešām ir valdzinošs un izglītojošs?
5. Ko šis stāsts mums māca?
Ja neesi lasījis O. Henrija stāstus, tad laiks iepazīties ar šo amerikāņu rakstnieku. Un mēs, iespējams, sāksim ar to, labākais stāsts, Pēdējā lapa. Lai arī O. Henrijs centās izvairīties no sliktām beigām, lai neapbēdinātu savu lasītāju, šī stāsta beigas ir neviennozīmīgas... Stāsts ir pielāgots līmenim vidējs (progresīviem). Lasīt tiešsaistes stāsts"Pēdējā lapa" angļu vai krievu valodā, kā arī noskatīties tās filmu adaptācijas.
O. Henrijs "Pēdējā lapa (1. daļa)"
Vārdi 1. daļai:
- koplietoja studijas tipa dzīvokli- koplietojamo vienistabas dzīvokli
- Šī slimība, pneimonija- Šī slimība, pneimonija
- Viņai ir viena iespēja iekļūt— teiksim desmit Viņai ir viena iespēja, teiksim, desmit.
- Vai viņai ir kaut kas, ko būtu vērts padomāt? Vai viņai ir par ko domāt?
- lai viņas bērēs skaitītu karietes- saskaiti karietes savā bēru gājienā
- vairākas reizes atkārtojas- atkārto vairākas reizes
- Viņa bija …. — skaitot atpakaļ Viņa skaitīja atpakaļ.
- Kas tur bija jāskaita? Kas tur bija jāskaita?
- Vecs efejas vīnogulājs- vecā efeja
- Kad nokrīt pēdējais- Kad nokrīt pēdējais
- Tad es arī iešu."Tad es nomiršu.
Nelielā rajonā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas ir sajukušas trakas un sadalījušās mazās strēmelēs, ko sauc par "vietām". Šīs "vietas" veido dīvainus leņķus un līkumus. Viena iela šķērso pati sevi reizi vai divas. Kāds mākslinieks šajā ielā reiz atklāja vērtīgu iespēju. Pieņemsim, ka kolekcionārs, kuram ir rēķins par krāsām, papīru un audeklu, ejot pa šo maršrutu, pēkšņi atgriežas, nesamaksājot kontā ne centu!
Tātad, lai pievilinātu veco Griničvilidžu, mākslas cilvēki drīz sāka klaiņot, meklējot ziemeļu logus un astoņpadsmitā gadsimta frontonus un holandiešu bēniņus un zemas īres maksas. Tad viņi ieveda dažas alvas krūzes un vienu vai divus berzes traukus no Sestās avēnijas un kļuva par "koloniju".
Sjū un Džonsija atradās sava studija, kas atrodas pietukša trīsstāvu ķieģeļa augšpusē. "Džonsijs" Džoannai bija pazīstams. Viens bija no Meinas; otrs no Kalifornijas. Viņi bija satikušies pie astotās ielas "Delmonico" galda un uzskatīja, ka viņu gaume pēc mākslas, cigoriņu salātiem un bīskapa piedurknēm ir tik patīkama, ka radās kopīgā studija.
Tas bija maijā. Novembrī pa koloniju staigāja auksts, neredzēts svešinieks, kuru ārsti nosauca par pneimoniju, šur tur pieskaroties ar ledainiem pirkstiem. Austrumu pusē šis postītājs drosmīgi soļoja, sita savus upurus ar sitieniem, bet viņa kājas lēnām gāja pa šauro un sūnām apaugušo "vietu" labirintu.
Mr. Pneimonija nebija Kas tu sauktu bruņniecisku veckungu. Mazas sievietes ērce ar Kalifornijas zefīra atšķaidītām asinīm diez vai bija godīga spēle vecajam sarkandūrim, īsi elpojošam vecim. Bet Džonsiju viņš sita; un viņa gulēja, gandrīz nekustēdamās, uz savas krāsotās dzelzs gultas un caur mazajām holandiešu logu rūtīm skatījās uz nākamās ķieģeļu mājas tukšo pusi.
Kādu rītu aizņemtais ārsts uzaicināja Sjū gaitenī ar pinkainu, pelēku uzaci.
"Viņai ir viena iespēja iekļūt — teiksim, desmit," viņš teica, pakratīdams dzīvsudrabu savā klīniskajā termometrā. "Un šī iespēja ir tāda, ka viņa vēlas dzīvot. Tādā veidā cilvēki, kas ierindojas apbedītāja pusē, liek visai farmakopejai izskatīties muļķīgi. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekļūs vesels. . Vai viņai kaut kas ir prātā?"
"Viņa kādu dienu gribēja uzgleznot Neapoles līci," sacīja Sjū.
"Krāsot? - Bosh! Vai viņai ir kaut kas tāds, par ko būtu vērts padomāt divreiz - piemēram, vīrietis?"
"Vīrietis?" teica Sjū, ar ebreju "s-arfas šķipsnu viņas balsī. "Vai cilvēks ir vērts - bet nē, ārsts; nav nekā tāda."
"Nu, tad tas ir vājums," sacīja ārsts. "Es darīšu visu, ko zinātne var paveikt ar maniem pūliņiem. Bet ikreiz, kad mana paciente sāk skaitīt ratus savā bēru gājienā, es atņemu 50 procentus no zāļu ārstnieciskā spēka. Ja vēlaties. Palūdziet viņai uzdot vienu jautājumu par jaunajiem ziemas stiliem apmetņa piedurknēs. Es jums apsolīšu vienu no piecām, nevis vienu no desmit.
Kad ārsts bija aizgājis, Sjū iegāja darba telpā un apraudāja japāņu salveti. Pēc tam viņa ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime, ienāca Džonsija istabā.
Džonsija gulēja, gandrīz nevilcinādama zem gultas veļas, ar seju pret logu. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka viņa guļ.
Viņa sakārtoja savu tāfeli un sāka zīmēt ar pildspalvu un tinti, lai ilustrētu žurnāla stāstu. Jaunajiem māksliniekiem ir jābruģē ceļš uz mākslu, zīmējot attēlus žurnālu stāstiem, ko jaunie autori raksta, lai pavērtu ceļu uz Literatūru.
Kamēr Sjū uz varoņa, Aidaho kovboja, figūras skicēja elegantas zirgu izstādes izjādes bikses un monokli, viņa dzirdēja klusu skaņu, kas atkārtojās vairākas reizes. Viņa ātri devās pie gultas.
Džonsija acis bija plaši atvērtas, viņa skatījās ārā pa logu un skaitīja — skaitīja atpakaļ.
— Divpadsmit, — viņa sacīja, un nedaudz vēlāk — vienpadsmit; un tad "desmit" un "deviņi"; un tad "astoņi" un "septiņi", gandrīz kopā.
Sjū cītīgi paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai kails, drūms pagalms, un ķieģeļu mājas tukšā puse divdesmit pēdu attālumā. Vecs, vecs efejas vīnogulājs, grumbuļots un saknēs satrunējis, uzkāpa pusceļā pa ķieģeļu sienu. Rudens aukstā elpa bija skārusi tās lapas no vīnogulāja, līdz tā skeleta zari gandrīz kaili pielipa drūpošajiem ķieģeļiem.
"Kas tas ir, dārgais?" jautāja Sjū.
"Seši," teica Džonsijs gandrīz čukstus. "Viņi tagad krīt ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Man sāpēja galva, tos skaitot. Bet tagad tas ir "viegli. Ir vēl viens. Tagad ir palikuši tikai pieci."
"Pieci ko, dārgā. Pastāstiet savam Džūdam."
"Lapas. Uz efejas vīnogulāja. Kad nokrīt pēdējais, man arī jāiet. Es to zinu trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
"Ak, es nekad neesmu dzirdējis par tādām muļķībām," sūdzējās Sjū ar lielisku nicinājumu. "Kāds sakars vecām efejas lapām ar to, ka tu veseļojies? Un tev tas vīnogulājs ļoti patika, tu nerātnā meitene. Neesi zoss. Kādēļ, ārsts man šorīt teica, ka jūsu izredzes drīzumā izveseļoties bija — paskatīsimies tieši tā, ko viņš teica — viņš teica, ka iespēja ir desmit pret vienu! Kāpēc, tā ir gandrīz tikpat laba iespēja kā mēs ir Ņujorkā, kad braucam uz ielas automašīnām vai ejam garām jaunai ēkai. Mēģiniet tūlīt paņemt buljonu un ļaujiet Sūdijai atgriezties pie sava zīmējuma, lai viņa varētu ar to pārdot redaktoru un nopirkt portvīnu savam slimajam bērnam un cūkgaļas karbonādes savai mantkārīgajai sev."
"Jums vairs nav jādzer vīns," sacīja Džonsija, turot acis ārā pa logu. "Tur ir vēl viens. Nē, es negribu buljonu. Tas paliek tikai četri. Es gribu redzēt, ka pēdējais nokrīt, pirms kļūst tumšs. Tad es arī iešu.
"Džonsij, dārgā," Sjū sacīja, pieliecoties pie viņas, "vai apsolīsi man turēt acis aizvērtas un neskatīties ārā pa logu, kamēr neesmu pabeidzis darbu? Man tie zīmējumi jāiesniedz līdz rītdienai. Man vajag gaisma, pretējā gadījumā es novelku ēnu."
"Vai jūs nevarētu zīmēt otrā istabā?" Džonsijs vēsi jautāja.
"Es labāk gribētu būt šeit pie tevis," sacīja Sjū. "Turklāt es nevēlos, lai jūs turpinātu skatīties uz šīm muļķīgajām efejas lapām."
"Pastāstiet man, tiklīdz esat pabeidzis," sacīja Džonsija, aizverot acis un guļot balta un nekustīga kā nokritusi statuja, "jo es gribu redzēt pēdējo, kas nokrīt. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es devos, lai atbrīvotos no visa un brauktu lejā, lejā, gluži kā viena no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. "Man jāpiesauc Bērmans, lai viņš būtu mans modelis vecais vientuļnieku kalnracis. Es nebūšu prom ne mirkli. Nemēģiniet kustēties, "līdz es atgriezīšos".
Vecais Bērmans bija gleznotājs, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņiem. Viņam bija pāri sešdesmit, un viņam bija Maikla Andželo Mozus bārda, kas locījās no satīra galvas gar impērijas ķermeni. Bērmans bija neveiksmīgs mākslā. Četrdesmit gadus viņš bija izmantojis otu, nepienācis pietiekami tuvu, lai pieskartos viņa apakšmalai. Saimnieces halāts. Viņš vienmēr bija grasījies uzgleznot kādu šedevru, bet nekad vēl nebija to sācis. Vairākus gadus viņš nebija gleznojis neko, izņemot šad un tad kādu traipu tirdzniecības vai reklāmas līnijā. Viņš nedaudz nopelnīja, kalpojot par modeli tiem jaunajiem māksliniekiem kolonijā, kuri nevarēja samaksāt profesionāļa cenu. Viņš pārmērīgi dzēra džinu un joprojām runāja par savu gaidāmo šedevru. Pārējā daļā viņš bija nikns vecs vīrs, kurš šausmīgi ņirgājās par jebkuras maigumu un uzskatīja sevi par īpašu mastifu, kas aizsargā abus jaunos māksliniekus studijā.
Sjū atrada Bērmanu, kas spēcīgi smaržoja pēc kadiķa ogām savā vāji apgaismotajā bedrē. Pirmajā stūrī atradās tukšs audekls uz molberta, kas tur bija gaidījis divdesmit piecus gadus, lai saņemtu šedevra pirmo rindu. Viņa pastāstīja viņam par Džonsija iedomu un to, kā viņa baidījās, ka viņa patiešām būs viegla un trausla kā lapa, un aizpeldēs prom, kad viņas tvēriens pār pasauli kļūs vājāks.
Vecais Bērmans ar savām sarkanajām acīm, nepārprotami straumējot, kliedza nicinājumu un izsmieklu par tik idiotiskiem priekšstatiem.
— Vass! viņš raudāja. "Vai cilvēki pasaulē ir muļķīgi mirt, jo lapas nokrīt no apmulsuša vīnogulāja? Es par tādu neesmu dzirdējis. Nē, es nestāvēšu par paraugu jūsu muļķīgajam vientuļgalvim. Ļaujiet punktveida muļķīgajai pūciņai iestāties par viņu?
"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un drudzis ir atstājis viņas prātu slimu un dīvainu iedomu pilnu. Ļoti labi, Bērmena kungs, ja jums nav svarīgi man pozēt, jums tas nav jādara. Bet es domāju, ka tu esi šausmīgs vecis — vecs flibbertigibbets.
"Tu esi gluži kā sieviete!" — iesaucās Bērmens. "Kurš teica, ka es neiešu? Turpiniet. Es nāku ar tevi. Pusstundu esmu mēģinājusi pateikt, ka esmu gatavs bose. Gott! dis nav nekāda blēņa, kurā gulēs tik stulba kā Džonsijas jaunkundze. Kādu dienu es uztaisīšu šedevru, un es visi iešu prom. Jā!
Džonsijs gulēja, kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka ēnojumu līdz palodzei un pamāja Bērmanu uz otru istabu. Tur viņi bailīgi skatījās ārā pa logu uz efejas vīnogulāju. Tad viņi mirkli paskatījās viens uz otru, nerunājot. Noturīgs, auksts lietus lija, sajaucoties ar sniegu. Bērmans savā vecajā zilajā kreklā ieņēma vientuļnieku raktuvju vietu uz apgāztas tējkannas, kas atradās akmenim.
Kad Sjū nākamajā rītā pamodās no stundas miega, viņa atrada Džonsiju ar blāvām, plaši atvērtām acīm, kas skatījās uz zīmēto zaļo nokrāsu.
"Pavelciet to uz augšu; es gribu redzēt," viņa čukstus pavēlēja.
Nogurusi Sjū paklausīja.
Bet lūk! pēc spēcīgā lietus un niknajām vēja brāzmām, kas bija izturējušas visu nakti, pret ķieģeļu sienu tomēr izcēlās viena efejas lapa. Tas bija pēdējais uz vīnogulāja. Joprojām tumši zaļš pie kāta, bet ar zobainām malām, kas iekrāsotas ar izšķīšanas un sabrukšanas dzeltenumu, tas drosmīgi karājās no zara apmēram divdesmit pēdas virs zemes.
"Tas ir pēdējais," sacīja Džonsijs. "Es domāju, ka tas noteikti nokritīs naktī. Es dzirdēju vēju. Tas kritīs šodien, un es tajā pašā laikā nomiršu."
— Dārgais, dārgais! sacīja Sjū, noliecot savu nolietoto seju uz spilvena, "padomājiet par mani, ja nedomājat par sevi." Ko es darītu?"
Bet Džonsijs neatbildēja. Vientuļākā lieta visā pasaulē ir dvēsele, kad tā gatavojas doties savā noslēpumainajā, tālajā ceļojumā. Likās, ka iedoma viņu pārņēma stiprāk, jo pa vienam tika pazaudētas saites, kas viņu saistīja ar draudzību un zemi.
Diena pagāja, un pat krēslā viņi varēja redzēt vientuļo efejas lapu, kas pieķērās pie kāta pie sienas. Un tad, iestājoties naktij, ziemeļu vējš atkal atslāba, kamēr lietus joprojām sitās pret logiem un sita no zemajām holandiešu dzegas.
Kad bija pietiekami gaišs, Džonsijs, nežēlīgais, pavēlēja pacelt ēnu.
Efejas lapa joprojām bija tur.
Džonsijs ilgi gulēja, skatoties uz to. Un tad viņa sauca Sjū, kura maisīja viņas vistas buljonu virs gāzes plīts.
"Es esmu bijusi slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. "Kaut kas ir licis šai pēdējai lapai palikt tur, lai parādītu man, cik es biju ļauns. Gribēt mirt ir grēks. Jūs varat atnest man tagad nedaudz buljona un nedaudz piena ar nelielu daudzumu tajā, un... nē; Vispirms atnesiet man rokas spoguli un pēc tam ielieciet spilvenus, un es sēdēšu un skatīšos, kā jūs gatavojat."
Pēc stundas viņa teica.
"Sudie, kādu dienu es ceru uzgleznot Neapoles līci."
Ārsts ieradās pēcpusdienā, un Sjū bija iegansts doties uz gaiteni, kad viņš aizgāja.
"Pat izredzes," teica ārsts, paņemot Sjū tievo, drebošo roku. "Ar labu barošanu jūs uzvarēsit. Un tagad man jāredz vēl viens gadījums, kas man ir lejā. Bērmans, viņa vārds ir kaut kāds "mākslinieks, es ticu. Pneimonija arī. Viņš ir vecs, vājš cilvēks, un lēkme ir akūta. Uz viņu nav nekādu cerību; bet viņš šodien dodas uz slimnīcu, lai viņam būtu ērtāk."
Nākamajā dienā ārsts teica Sjū: "Viņai nav briesmas. Jūs esat uzvarējis. Uzturs un aprūpe tagad — tas arī viss.
Un tajā pēcpusdienā Sjū pienāca pie gultas, kur gulēja Džonsijs, apmierināti adīdams ļoti zilu un ļoti nederīgu vilnas plecu šalli, un aplika vienu roku ap sevi, spilvenus un visu.
"Man tev ir kas sakāms, baltā pele," viņa teica. "Šodien slimnīcā nomira Bērmena kungs no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas. Sētnieks viņu atrada pirmās dienas rītā savā istabā bezpalīdzīgu no sāpēm. Viņa apavi un apģērbs bija slapji un ledus auksti. Viņi nevarēja iedomāties, kur viņš bija bijis tik šausmīgajā naktī. Un tad viņi atrada laternu, kas joprojām bija iedegta, un kāpnes, kas bija izvilktas no tās vietas, un dažas izkaisītas otas, un paleti ar zaļām un dzeltenām krāsām, kas bija sajauktas uz tās, un - paskaties ārā pa logu, dārgais, pēdējā efejas lapa pie sienas. Vai jūs nedomājāt, kāpēc tas nekad neplīvoja un nekustējās, kad pūš vējš? Ak, mīļais, tas ir Bērmena šedevrs — viņš to uzgleznoja tajā naktī, kad nokrita pēdējā lapa.
Nelielā rajonā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas ir sajukušas trakas un sadalījušās mazās strēmelēs, ko sauc par "vietām". Šīs "vietas" veido dīvainus leņķus un līkumus. Viena iela šķērso sevi vienu vai divas reizes. Kāds mākslinieks šajā ielā reiz atklāja vērtīgu iespēju. Pieņemsim, ka kolekcionārs, kuram ir rēķins par krāsām, papīru un audeklu, ejot pa šo maršrutu, pēkšņi atgriežas, nesamaksājot kontā ne centu!
Tātad, lai pievilinātu veco Griničvilidžu, mākslas cilvēki drīz sāka klaiņot, meklējot ziemeļu logus un astoņpadsmitā gadsimta frontonus un holandiešu bēniņus un zemas īres maksas. Tad viņi ieveda dažas alvas krūzes un vienu vai divus berzes traukus no Sestās avēnijas un kļuva par "koloniju".
Sjū un Džonsija atradās sava studija, kas atrodas pietukša trīsstāvu ķieģeļa augšpusē. "Džonsijs" Džoannai bija pazīstams. Viens bija no Meinas; otrs no Kalifornijas. Viņi bija tikušies pie Astotās ielas Delmonico galda un uzskatīja, ka viņu gaume mākslā, cigoriņu salāti un bīskapa piedurknes ir tik patīkami, ka radās kopīgā studija.
Tas bija maijā. Novembrī pa koloniju staigāja auksts, neredzēts svešinieks, kuru ārsti nosauca par pneimoniju, šur tur pieskaroties ar ledainiem pirkstiem. Austrumu pusē šis postītājs drosmīgi soļoja, sita savus upurus ar sitieniem, bet viņa kājas lēnām gāja pa šauro un sūnām apaugušo "vietu" labirintu.
Mr. Pneimonija nebija tas, ko jūs varētu saukt par bruņniecisku vecu kungu. Mazas sievietes ērce ar Kalifornijas zefīra atšķaidītām asinīm diez vai bija godīga spēle vecajam sarkandūrim, īsi elpojošam vecim. Bet Džonsiju viņš sita; un viņa gulēja, gandrīz nekustēdamās, uz savas krāsotās dzelzs gultas un caur mazajām holandiešu logu rūtīm skatījās uz nākamās ķieģeļu mājas tukšo pusi.
Kādu rītu aizņemtais ārsts uzaicināja Sjū gaitenī ar pinkainu, pelēku uzaci.
"Viņai ir viena iespēja iekļūt, teiksim, desmit," viņš teica, kratīdams dzīvsudrabu savā klīniskajā termometrā. "Un šī iespēja ir tāda, ka viņa vēlas dzīvot. Tādā veidā cilvēki, kas uzliek u uz apbedītāja sāniem, liek visai farmakopejai izskatīties muļķīgi. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekļūs vesels. . Vai viņai kaut kas ir prātā?"
"Viņa kādu dienu gribēja uzgleznot Neapoles līci." teica Sjū.
"Krāsot? - bosh! Vai viņai ir kaut kas tāds, kas ir vērts divreiz padomāt - piemēram, vīrietis?"
"Vīrietis?" sacīja Sjū ar ebreju arfas šķipsnu balsī. "Vai cilvēks ir vērts - bet nē, ārsts; nav nekā tāda."
"Nu, tad tas ir vājums," sacīja ārsts. "Es darīšu visu, ko zinātne var paveikt ar maniem pūliņiem. Bet ikreiz, kad mana paciente sāk skaitīt ratus savā bēru gājienā, es atņemu 50 procentus no zāļu ārstnieciskā spēka. Ja jūs saņemsiet Viņai uzdot vienu jautājumu par jaunajiem ziemas stiliem apmetņa piedurknēs, es jums apsolīšu vienu no piektajām iespējām, nevis vienu no desmit.
Kad ārsts bija aizgājis, Sjū iegāja darba telpā un apraudāja japāņu salveti. Pēc tam viņa ar zīmēšanas dēli, svilpot ragtime, ienāca Džonsija istabā.
Džonsija gulēja, gandrīz nevilcinādama zem gultas veļas, ar seju pret logu. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka viņa guļ.
Viņa sakārtoja savu tāfeli un sāka zīmēt ar pildspalvu un tinti, lai ilustrētu žurnāla stāstu. Jaunajiem māksliniekiem ir jābruģē ceļš uz mākslu, zīmējot attēlus žurnālu stāstiem, ko jaunie autori raksta, lai pavērtu ceļu uz Literatūru.
Kamēr Sjū skicēja elegantas zirgu izstādes izjādes bikses un varoņa, Aidaho kovboja, figūras monokli, viņa dzirdēja klusu skaņu, kas atkārtojās vairākas reizes. Viņa ātri devās pie gultas.
Džonsija acis bija plaši atvērtas, viņa skatījās ārā pa logu un skaitīja - skaitīja atpakaļ.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk "vienpadsmit"; un pēc tam "desmit" un "deviņi"; un tad "astoņi" un "septiņi", gandrīz kopā.
Sjū cītīgi paskatās pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai kails, drūms pagalms un divdesmit pēdu attālumā ķieģeļu mājas tukšā puse. Vecs, vecs efejas vīnogulājs, grumbuļots un saknēs satrunējis, uzkāpa pusceļā pa ķieģeļu sienu. Rudens aukstā elpa bija skārusi tās lapas no vīnogulāja, līdz tā skeleta zari gandrīz kaili pielipa drūpošajiem ķieģeļiem.
"Kas tas ir, dārgais?" jautāja Sjū.
"Seši," teica Džonsijs gandrīz čukstus. "Viņi tagad krīt ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Man sāpēja galva, tos skaitot. Bet tagad tas ir "viegli. Ir vēl viens. Tagad ir palikuši tikai pieci."
"Pieci ko, dārgā? Pastāsti savai Sudijai."
"Lapas. Uz efejas vīnogulāja. Kad nokrīt pēdējais, man arī jāiet. Es to zinu trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
"Ak, es nekad neesmu dzirdējis par tādām muļķībām," sūdzējās Sjū ar lielisku nicinājumu. "Kāds sakars vecām efejas lapām ar to, ka tu veseļojies? Un tev tas vīnogulājs ļoti patika, tu nerātnā meitene. Neesi zoss. Kādēļ, ārsts man šorīt teica, ka jūsu izredzes drīzumā izveseļoties ir bijušas — paskatīsimies, ko viņš teica — viņš teica, ka iespēja ir desmit pret vienu! Kāpēc, tā ir gandrīz tikpat laba iespēja kā mums Ņujorka, kad braucam uz ielas automašīnām vai ejam garām jaunai ēkai. Mēģiniet tūlīt paņemt buljonu un ļaujiet Sūdijai atgriezties pie sava zīmējuma, lai viņa varētu ar to pārdot redaktoru un nopirkt portvīnu savam slimajam bērnam un cūkgaļas karbonādes savai mantkārīgajai sev."
"Jums vairs nav jādzer vīns," sacīja Džonsija, turot acis ārā pa logu. "Tur ir vēl viens. Nē, es negribu buljonu. Tas paliek tikai četri. Es gribu redzēt, ka pēdējais nokrīt, pirms kļūst tumšs. Tad es arī iešu.
"Džonsij, dārgā," Sjū sacīja, pieliecoties pie viņas, "vai apsolīsi man turēt acis aizvērtas un neskatīties ārā pa logu, kamēr neesmu pabeidzis darbu? Man tie zīmējumi jāiesniedz līdz rītdienai. Man vajag gaisma, pretējā gadījumā es novelku ēnu."
"Vai jūs nevarētu zīmēt otrā istabā?" Džonsijs vēsi jautāja.
"Es labāk gribētu būt šeit pie tevis," sacīja Sjū. "Turklāt es nevēlos, lai jūs turpinātu skatīties uz tām muļķīgajām efejas lapām."
"Pastāstiet man, tiklīdz esat pabeidzis," sacīja Džonsija, aizverot acis un guļot balta un nekustīga kā nokritusi statuja, "jo es gribu redzēt pēdējo, kas nokrīt. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa un braukt uz leju, uz leju, gluži kā viena no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. "Man jāzvana Bērmans, lai viņš kļūtu par manu modeli vecajam vientuļniekam. Es nepazudīšu ne mirkli. Nemēģiniet kustēties "līdz es atgriezīšos".
Vecais Bērmans bija gleznotājs, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņiem. Viņam bija pāri sešdesmit, un viņam bija Maikla Andželo Mozus bārda, kas izritinājās no satīra galvas kopā ar impērijas ķermeni. Bērmans bija neveiksmīgs mākslā. Četrdesmit gadus viņš bija lietojis otu, nepienācis pietiekami tuvu, lai pieskartos otu apakšmalai. viņa saimnieces halāts. Viņš vienmēr bija grasījies uzgleznot kādu šedevru, bet nekad vēl nebija to sācis. Vairākus gadus viņš nebija gleznojis neko, izņemot šad un tad kādu traipu tirdzniecības vai reklāmas līnijā. Viņš nedaudz nopelnīja, kalpojot par modeli tiem jaunajiem māksliniekiem kolonijā, kuri nevarēja samaksāt profesionāļa cenu. Viņš pārmērīgi dzēra džinu un joprojām runāja par savu gaidāmo šedevru. Pārējā daļā viņš bija nikns vecs vīrs, kurš šausmīgi ņirgājās par jebkuras maigumu un uzskatīja sevi par īpašu mastifu, kas aizsargā abus jaunos māksliniekus studijā.
Sjū atrada Bērmanu, kas spēcīgi smaržoja pēc kadiķa ogām savā vāji apgaismotajā bedrē. Pirmajā stūrī atradās tukšs audekls uz molberta, kas tur bija gaidījis divdesmit piecus gadus, lai saņemtu šedevra pirmo rindu. Viņa pastāstīja viņam par Džonsija iedomu un to, kā viņa baidījās, ka viņa patiešām būs viegla un trausla kā lapa, aizpeldēs prom, kad viņas vieglā tvēriens pār pasauli kļūs vājāks.
Vecais Bērmans ar savām sarkanajām acīm, kas skaidri plūda, kliedza nicinājumu un izsmieklu par tik idiotiskiem priekšstatiem.
— Vass! viņš raudāja. "Vai cilvēki pasaulē ir muļķīgi mirt, jo lapas nokrīt no apmulsuša vīnogulāja? Es par tādu neesmu dzirdējis. Nē, es nestāvēšu par paraugu jūsu muļķīgajam vientuļgalvim. Ļaujiet viņas smadzenēs ienākt punktveida dumjībai?
"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un drudzis ir atstājis viņas prātu slimu un dīvainu iedomu pilnu. Ļoti labi, Bērmena kungs, ja jums nav svarīgi man pozēt, jums tas nav jādara. Bet es domāju, ka tu esi šausmīgs vecs, vecs flibbertigibbets."
"Tu esi gluži kā sieviete!" — iesaucās Bērmens. "Kurš teica, ka es neiešu? Turpiniet. Es nāku ar tevi. Pusstundu esmu mēģinājusi pateikt, ka esmu gatavs bose. Gott! dis nav nekāda blēņa, kurā gulēs tik stulba kā Džonsijas jaunkundze. Kādu dienu es uztaisīšu šedevru, un es visi iešu prom. Jā!
Džonsijs gulēja, kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka ēnojumu līdz palodzei un pamāja Bērmanu uz otru istabu. Tur viņi bailīgi skatījās ārā pa logu uz efejas vīnogulāju. Tad viņi mirkli paskatījās viens uz otru, nerunājot. Noturīgs, auksts lietus lija, sajaucoties ar sniegu. Bērmans savā vecajā zilajā kreklā ieņēma vientuļnieka ogļrača vietu uz apgāztas tējkannas, kas atradās akmenim.
Kad Sjū nākamajā rītā pamodās no stundas miega, viņa atrada Džonsiju ar blāvām, plaši atvērtām acīm, kas skatījās uz zīmēto zaļo nokrāsu.
"Pavelciet to uz augšu; es gribu redzēt," viņa čukstus pavēlēja.
Nogurusi Sjū paklausīja.
Bet lūk! pēc spēcīgā lietus un niknajām vēja brāzmām, kas bija izturējušas visu nakti, pret ķieģeļu sienu tomēr izcēlās viena efejas lapa. Tas bija pēdējais uz vīnogulāja. Joprojām tumši zaļš pie kāta, ar zobainām malām, kas iekrāsotas ar izšķīšanas un sabrukšanas dzeltenumu, tas drosmīgi karājās no zara apmēram divdesmit pēdas virs zemes.
"Tas ir pēdējais," sacīja Džonsijs. "Es domāju, ka tas noteikti nokritīs naktī. Es dzirdēju vēju. Tas kritīs šodien, un es tajā pašā laikā nomiršu."
— Dārgais, dārgais! sacīja Sjū, noliecot savu nolietoto seju uz spilvena, "padomājiet par mani, ja nedomājat par sevi." Ko es darītu?"
Bet Džonsijs neatbildēja. Vientuļākā lieta visā pasaulē ir dvēsele, kad tā gatavojas doties savā noslēpumainajā, tālajā ceļojumā. Likās, ka iedoma viņu pārņēma stiprāk, jo pa vienam tika pazaudētas saites, kas viņu saistīja ar draudzību un zemi.
Diena pagāja, un pat krēslā viņi varēja redzēt vientuļo efejas lapu, kas pieķērās pie kāta pie sienas. Un tad, iestājoties naktij, ziemeļu vējš atkal atslāba, kamēr lietus joprojām sitās pret logiem un sita no zemajām holandiešu dzegas.
Kad bija pietiekami gaišs, Džonsijs, nežēlīgais, pavēlēja pacelt ēnu.
Efejas lapa joprojām bija tur.
Džonsijs ilgi gulēja, skatoties uz to. Un tad viņa sauca Sjū, kura maisīja viņas vistas buljonu virs gāzes plīts.
"Es esmu bijusi slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. "Kaut kas ir licis šai pēdējai lapai palikt tur, lai parādītu man, cik es biju ļauns. Gribēt mirt ir grēks. Jūs varat atnest man tagad nedaudz buljona un pienu ar nelielu portfeli tajā, un - nē; Vispirms atnesiet man rokas spoguli un pēc tam ielieciet spilvenus, un es sēdēšu un skatīšos, kā jūs gatavojat."
Un pēc stundas viņa teica:
"Sudie, kādu dienu es ceru uzgleznot Neapoles līci."
Ārsts ieradās pēcpusdienā, un Sjū bija iegansts doties uz gaiteni, kad viņš aizgāja.
"Pat izredzes," teica ārsts, paņemot Sjū tievo, drebošo roku. "Ar labu barošanu jūs uzvarēsit." Un tagad man ir jāredz vēl viens gadījums, kas man ir lejā. Bērmans, viņa vārds ir - kaut kāds mākslinieks, es uzskatu. Arī pneimonija. Viņš ir vecs, vājš cilvēks, un uzbrukums ir akūts. Viņam nav nekādu cerību; bet viņš šodien dodas uz slimnīcu, lai būtu ērtāk."
Nākamajā dienā ārsts teica Sjū: "Viņai nav briesmas. Jūs to nedarīsiet. Uzturs un aprūpe tagad - tas arī viss.
Un tajā pēcpusdienā Sjū pienāca pie gultas, kur gulēja Džonsijs, apmierināti adīdams ļoti zilu un ļoti nederīgu vilnas plecu šalli, un aplika vienu roku ap sevi, spilvenus un visu.
"Man tev ir kas sakāms, baltā pele," viņa teica. "Šodien slimnīcā nomira Bērmena kungs no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas. Sētnieks viņu atrada pirmās dienas rītā savā istabā lejā bezpalīdzīgu no sāpēm. Viņa apavi un apģērbs bija slapji un ledus auksti. Viņi nevarēja iedomāties, kur viņš bija bijis tik briesmīgā naktī. Un tad viņi atrada laternu, kas joprojām bija apgaismota, un kāpnes, kas bija izvilktas no tās vietas, un dažas izkaisītas otas, un paleti ar zaļām un dzeltenām krāsām, kas sajauktas uz tās, un - paskaties ārā pa logu, dārgais, beidzot. efejas lapa pie sienas. Vai jūs nebrīnījāties, kāpēc tas nekad neplīvoja un nekustējās, kad pūš vējš? Ak, mīļais, tas ir Bērmena šedevrs — viņš to uzgleznoja tajā naktī, kad nokrita pēdējā lapa.
